… А в этой захлебнувшейся стране

… А в этой захлебнувшейся стране
Поэтов, пьяни, зеков и пророков,
Где утонула истинна в вине
И просочилась черной кровью в строках,
Где у мужчин безверие в глазах,
Где девочки смеются очень резко,
Где Бога нет давно на небесах,
Лишь престарелые божки на фресках…
Да, в этой взбаламученной стране,
Которая сама себя избила,
Где любят выяснять, по чьей вине
Нет мира и всегда готовы вилы,
Где вымысел с действительностью слит,
Где любят лишь на ложе у Прокруста;
Где пишется история навзрыд
И мало значат собственные чувства,
Где самый чистый человек – дурак,
Где к ближнему добры лишь потаскухи,
Где лучший дом для гения – барак,
Где в сорок лет все женщины – старухи,
Где Маргариты ведьмами слывут,
А Мастер пишет в сумасшедшем доме,
Где сказка стала пылью наяву,
Где весь народ мечтает о погроме,
Вокруг Татьяны Ларины кутят,
Алеши Карамазовы буянят,
А кто-то из служивых невпопад
Кричит, что он сошел с ума в Афгане…
Да, в этой заблудившейся стране
Не отличить преданий от страданий,
Как будто все мы жили на войне,
И поле брани – место для свиданий…

Ирина Карпинос