В МИРЕ УХОДЯЩЕГО ЛЕТА

Сентябрь легко срывает с веток листья,
пожарами замученных вчера.
По всей России волки в шубах лисьих.
Они везде, уже во всех дворах…
Спустившись с гор, где воздуха им мало,
Все – зомби: только дай, мое, хочу, –
один девиз на всех – «нажраться, даром»,
и превращаться в стае в саранчу.
И не поймет народ, что он в сторонке,
подпитый и посаженный на дурь.
Что как петух, забытый на помойке,
уже не царь для белых пестрых кур.
Мир обнаглел. С обычною улыбкой
на всех экранах гонят лабуду.
А в омуте беспечности ты – рыбкой –
встречаешь свою «новую» Судьбу.