Время густо каплет на висок

Время густо каплет на висок.
Свешиваясь космами седыми,
время, как недоенное вымя,
каплет на ладони. Бледный сок –
всё, что можно выжать из пространств,
пустоту подрезавших боками.
Млечный сок земли дрожит в стакане
от движений и непостоянств.
И когда моя скупая грудь
той груди коснётся неизбывной,
я пойму, что время – это бивень
зверя, преградившего мне путь.
Зверя, преграждающего всем
раннюю ли, позднюю дорогу –
зверя, называемого богом,
по живой идущего росе…
По кровавой, плахотной росе